Tu prends burin, stylet, poinçon, vrille et tu suri
nes la peau de l’entendement, cribles l’écorce de la conscience, la crèves à maints reprises et bientôt la moelle des lochies commence à couler, caillée en des limaces blanchies grouillant par milliers (les “larves lochastiques du langage,” comme disait un poète), et ça sèche et ça durcit et ça devient le goudron du méconium de l’enfance du signe, et certain d’autre de ça suinte une résine dorée à l’odeur de cannelle et de
séné, résine qui gèle et emperle la portée de ta fré
nésie en une myriade de gouttelettes étincelantes, soit petites, soit grandes, et la masse intangible de cet amas intuitif que tu avais soupçonné d’être là pendant tout ce temps, pullulant et tressaillant dans le phloème et le xylème et le parenchyme occultés sous la croûte immaculée, devient trop tangible et trop réelle et tu cueilles un bouton de prose pliante (parce que c’est ça ce qu’elles sont, ces pustules mucilagineuses qui pous
sent doucement dans ces entailles parturientes que tu as infligées) et tu pétris ce mastic malléable entre doigts et pouce, le façonnant dans une boule aromatique que tu lances avec une petite chiquenaude dans le terrain vague d’écarts et d’oubli
mais la chaleur de tes doigts pendant que tu malaxais cette boule d’enduit poisseux a dû démarrer quelque obscur processus moléculaire, entraîner quelque force virale et quelque petite arthropode innocente cherchant de la nourriture la repère et la pince et la trimbale au nid où elle partage le baume parfumé avec ses sœurs voraces qui s’ignorent que les germes qui pous
sent dans leurs jabots sociaux vont les inciter, une nuit de pleine lune, de tuer leur reine et joindre leurs corps pour se faire une tige tremblante jusqu’à ce que les hyphes
sensibles jaillis
sent à travers la chitine de leurs mandibules soudées l’une à l’autre, à travers leurs gastres innombrables et les réunis
sent en une épaisse bête-cordage, une haute liane-animal qui pousse comme un arbre et qui ombrage le plus inattendu des lieux il te semble quand tu le croises dans une friche et sa lisse écorce argentée qui séduit la main et qui répand vaguement l’odeur de camphre t’évoque quelque chose qui te rappelle quelque chose que tu n’arrives pas à te raconter, quelque chose que tu as lu quelque part, peut-être, peut-être quand tu étai
s enfant, et il te semble que des minuscules fourmis symbiotiques sont en train de nettoyer le tronc et les branches, leur donner une surface pure, cireuse, polie et veloutée comme du papier vélin, mais quand tu t’approches l’œil de plus près, ce
ne sont que des cils infimes, des funicules qui se retirent et se cachent dans des stomat
es noirs et hermétiques, et froissé, effrayé, confondu, exaspéré par ce stroma cryptique avec ses orifices étanches et ses chimériques animalcules timorés, tu prends burin, stylet, poinçon, vrille et tu le cribles furieusement.
You take bodkin, awl, gimlet, auger and stab, pierce, bore into it, the skin of s
ense, the cortex of consciou
sness, stab it repeatedly and soon the lochial marrow bleeds out, clotted with thousands of sluglike wriggling white things (the “lochastic larvae of language,” a poet has called them), some of which dries and hard
ens, forming the meconial tar of meaning’s infancy, some of which continues to ooze out in the form of a de
nse golden putty-like resin redolent of cinnamon and cinchona that coagulates and beads the compass of your frenzy with myriad gleaming droplets, large and small, and the intangible mass of the intuitive mess that had been seething and pulsing there all the time, in the phloem and xylem and parenchyma concealed beneath flawless bark, becomes all too tangible and real and you pluck a slow growing polyp of pliant prose (for that is what they are, these mucilaginous beads budding out of the parturient wounds you inflicted:
PPP) and mold the malleable mastic with fingers and thumb, shaping it into an aromatic ball which you flick into the ravaged commons of distance and forgetting
but the warmth your fingers gave it as you shaped the pliable glutinous gamboge started some unsuspected molecular process going, set some viral force in motion, and some small innocent arthropod doing its exploratory rounds stumbles upon it, awkwardly drags and carries it back to it
s nest where it shares the fragrant balsam with its hungry sisters who do not suspect the spores growing inside them will spur them, on a bright moon night, to kill their queen and th
en swarm and lock their bodies in a quivering stalk-like mass until the
sentient hyphae burst through the chitin of their countless conjoined mandibles and gasters and bind them rope-like in a new plantbeast, a tall shade-giving treelike thing growing in the most unlikely of places, it seems when you stumble across it in an empty field and its smooth gray bark pleasant to the touch and smelling vaguely of camphor reminds you of something you can’t quite recall, can’t quite recount to yourself, something you read somewhere, perhaps, perhaps when you were a child, and the flawless waxy paper-like surface of trunk and limbs seems to be kept clean by tiny symbiotic ants which on closer inspection seem to be bound by cilia-like funiculi that retract into black stomata that clamp seamlessly shut when you get too close and confounded by this cryptic stroma with its impervious apertures and
timorous chimerical animalcula, you take bodkin, awl, gimlet, auger and stab it furiously.